Alors, for context, il faut savoir que j’ai arrêté mes études au millénaire dernier, après le bac. Mon père, ce grand idéaliste, s’était dit que je ferais de grandes études, parce que selon lui, de tous ses enfants, j’étais celle qui aimerait les études juste pour le plaisir d’apprendre. Il avait oublié de prendre en compte, ce pauvre homme, le fait que de tous ses enfants, j’étais celle qui supportait le moins qu’on lui dise que faire de sa vie. Donc quand il m’a emmenée à Amiens, puis à la Sorbonne, pour me faire visiter les lieux d’études qui s’offriraient à moi, pour essayer de me convaincre de choisir la Sorbonne, en me conseillant d’étudier la littérature, j’ai enchaîné directement sur un non-choix, et de me lancer dans la vie active, parce que les études ne servent à rien, la littérature encore moins, et que nobody tells me what to do. Le pauvre, il a beaucoup souffert dans mon adolescence (il ne s’est pas laissé faire et m’a bien pourri la vie, rassurez-vous).

J’ai ensuite fait divers métiers, pour finalement racheter sa société de formation en langues étrangères (heureusement que je suis totalement ininfluençable, hein), et me lancer dans une carrière d’enseignement de l’anglais aux adultes en entreprise, puis également aux étudiants post-bac depuis 2018. Avec l’âge, la maturité, la cicatrisation de ma relation avec mon père au fil des années, j’ai parfois non pas regretté ma décision de ne pas faire d’études, mais j’ai eu des petites velléités, me disant que finalement j’aurais bien aimé apprendre, de façon plus formelle et structurée. Cela ne m’a pas empêchée d’apprendre plein de trucs, par moi-même, sur le tas ou en lisant des livres, puis en faisant des formations lorsque je le pouvais, mais ce n’est pas tout à fait la même chose. J’admirais ( et j’admire toujours) également les gens qui reprenaient des études sur le tard, mais je me disais que ce n’était pas pour moi, pas le temps, enfants trop jeunes, trop de contraintes, pas assez de moyens financiers…

Et puis l’année dernière, je me suis rendue compte que même si je suis free-lance et non salariée, j’ai quand même un petit pécule CPF. Par curiosité, j’ai regardé sur le site moncompteformation.gouv.fr, et j’ai fait une recherche en littérature, juste pour voir. Et figurez-vous que depuis COVID, certaines universités proposent des formations à distance, pour les gens qui ont des problèmes de santé, ou qui bossent, ou qui ont d’autres raisons de ne pas aller à l’université. Y compris des formations en littérature.

J’avoue, j’ai eu un mouvement de recul. C’est une chose de rêver, c’en est une autre de se lancer. Et puis je me suis dit, étant une convaincue de l’adage qui dit qu’on regrette plus les choses que l’on n’a pas faites que celles qu’on a faites, que j’allais essayer de monter un dossier, juste pour voir. Je vous passe les péripéties administratives, sachez juste j’ai du me créer un compte ParcourSup, à mon âge avancé (pour rien, au final), et que j’ai traîné mon voisin dans la nuit noire dans le grenier de ma mère pour retrouver mon baccalauréat vintage, ainsi que mon numéro INE, à la lampe torche, et que j’ai du jurer que je ne laisserais pas tomber et même que je réussirais, en échange.

Alors je me suis lancée. J’ai entamé en septembre dernier une licence LLCER (Langues, Littérature et Civilisation Étrangères et Régionales), parcours anglais. J’ai intégré directement la deuxième année, parce que l’université m’a dit de faire cela (fausse bonne idée, toute la méthodologie et les bases des matières techniques telles que linguistique etc, se voient en première année, comme je l’ai découvert en cours d’année avec effroi), et dans l’ensemble, à part la linguistique, j’ai A-DO-RÉ mon année. J’ai moins kiffé ma life avec la gestion du temps, entre les enfants, le travail, la vie en général, et les études, mais après quelques mois de panique au début, j’ai trouvé un rythme à peu près soutenable pour moi, qui n’arrive plus à réfléchir après 20h (ou 22h, lorsque mon dernier cède enfin au sommeil), je me lève à 5h et j’étudie 2 heures avant que les garçons ne se lèvent, ce qui est sport, mais gérable.

J’ai appris plein de choses sur moi-même. Je sais que je suis capable de bosser beaucoup (ça, je le savais, mais je ne savais pas encore si j’étais capable de bosser AUTANT). Lors de ma semaine d’examens de fin de semestre en janvier, j’ai découvert également que mon cerveau fonctionne encore. En effet, je pensais qu’il avait cuit à point avec les grossesses et surtout la parentalité. En fait, bonne nouvelle, lorsqu’on lui retire la charge mentale constante de qu’est-ce qu’on bouffe, il faut sortir les chiens, y’a bientôt plus de PQ, mets tes chaussures, comment ça tu ne sais pas où sont tes chaussures, j’ai des copies à finir de corriger, purée faut ENCORE faire la vaisselle, et bien figurez-vous que mon cerveau fonctionne tout à fait bien. Il est capable de réfléchir, restituer des connaissances, disserter, s’enthousiasmer pour des concepts, extrapoler, analyser, bref, il est vieux mais pas du tout cuit en fait. J’ai appris lors d’un examen spécifique, le mois dernier, qu’en fait ce que je veux faire de ma vie, c’est écrire. Quelle surprise, me direz-vous. C’est pas comme si je n’y avais jamais pris plaisir auparavant. Mais cet examen m’a transcendée. J’ai passé trois heures et demi à écrire comme si j’étais en transe. J’ai tellement aimé écrire sur ce sujet (vous pensez bien, combiner mon amour de la littérature, l’art, l’écriture, la musique, et le féminisme en une seule dissertation, c’était incroyable). D’ailleurs, je compte le réécrire, juste parce que je peux, et aussi parce que je me suis loupée sur une référence, mais surtout parce que j’ai plein de choses à dire sur le sujet de l’examen, et j’étais limitée par le temps, l’impossibilité de faire des recherches approfondies sur certains aspects du sujet, et aussi les fucking crampes à la main après chaque dissertation de 4 heures. On perd l’habitude d’écrire autant à la main, dans la vraie vie. Je suis sortie de chaque examen les doigts maculés d’encre, crispée physiquement (on en parle des fucking sièges d’amphi – et des tables INCLINÉES sur lesquelles on n’a pas le droit de mettre de trousse, donc les stylos roulent et tombent toutes les deux minutes – y a des ingénieurs qui ont réfléchi à ça, vraiment? Et on les a payés?!), mais plein de pure joie d’avoir dépassé mes limites (sauf en linguistique, mais on ne va pas en parler, de la linguistique).

Lors des examens en janvier, après la dernière épreuve de 4 heures, je suis sortie de la salle, et j’ai du attendre une heure avant d’aller prendre mon train. Je me suis assise dans un coin, dans un état de stupeur et d’épuisement comme j’en ai rarement connu (13 épreuves sur une semaine, ça vous décalque une middle-aged mother bien comme il faut), et j’ai attendu de reprendre vie. Et je me suis trouvée en train de faire une recherche sur internet sur les différents Masters accessibles après une Licence LLCER, et les poursuites d’études en général. Hmmm me suis-je dit. A première vue, cette semaine ne m’a pas détruite, finalement, j’en veux encore. Et en effet, 6 mois plus tard, mon année validée, je confirme : j’en veux encore. Je suis en train de monter le dossier pour ma troisième année, et je veux continuer à apprendre, à lire, à écrire. Je veux étudier jusqu’à ce que mort s’ensuive. Je dis ça là, hein, parce que j’ai fini mon année et je ne suis pas dans la frénésie des révisions pré-examens, à remettre en question mes choix de vie stupides, alors que les gens normaux, eux, trouvent que c’est déjà pas si mal de survivre au quotidien.

Les conclusions de cette année intense sont donc les suivantes :

– je ne suis pas un gens normal, visiblement.

– je veux étudier, encore et encore, jusqu’à ce que je n’en puisse plus (financièrement ou moralement, en fonction de ce qui viendra en premier)

– je veux apprendre de l’histoire et de la civilisation, et juste ce qu’il faut de linguistique pour valider les matières avec un 10/20, histoire de ne pas gaspiller mes bonnes et très bonnes notes en compensation des notes dégueulasses en linguistique, le gâchis ça me débecte. J’ai prévu un programme de rattrapage personnel cet été, pour aborder la troisième année avec un minimum de bases.

– je veux une mention très bien au semestre prochain.

– je veux lire pour mon plaisir, mais aussi pour m’éduquer, et je me suis créé un programme de lecture pour cet été, composé de livres du programme septembre, mais également de livres choisis personnellement.

– je veux utiliser le désert professionnel de mon été pour écrire à nouveau. Je ne me fais pas d’illusion, en septembre, je repasserai en mode survie, mais là, je n’ai plus de travail (ni de revenus woohoo), plus d’études, mais du temps.

– et enfin, je vais utiliser cet été pour atteindre l’état de grâce illustré par les mots de Georgia O’Keefe :

Au début, j’avais encore pas mal le réflexe voiture, et j’empruntais la voiture de mes voisins relativement souvent. Les nouvelles habitudes mettent un moment à s’ancrer, et je manquais de confiance en mes capacités physiques, me disant que je n’étais pas capable d’aller loin. Et puis, petit à petit, je suis allée de plus en plus loin, et j’ai bien vu que ce n’était pas si difficile. Quelques mois plus tard, j’ai poussé la porte de l’agence de location de vélos de ma ville, et j’ai loué un vélo électrique, qui clairement m’a changé la vie, m’aidant à dépasser mes croyances limitantes, et aujourd’hui, je me déplace jusqu’à 20 kms aux alentours de chez moi sans hésitation, sachant que si je suis fatiguée, ou pressée par le temps, ou si j’ai le vent en face, je peux utiliser l’assistance du vélo.

Un autre de mes plaisirs dans la vie, c’est d’être sur un bateau/à proximité de l’eau. Alors quand j’ai découvert le concept de Bike & Boat, proposé par le musée de la Batellerie non loin de ma ville, je me suis précipitée. Rapide comme l’éclair, il ne m’a fallu qu’un an pour m’inscrire. Il s’agit d’une randonnée entre Compiègne et Pont Sainte Maxence, lors de laquelle on peut choisir de partir en bateau et revenir à vélo, ou vice-versa. Il y a également trois horaires possibles. Ne sachant pas vraiment comment aller à Pont Sainte Maxence (ville qui ne représente qu’une gare entre Compiègne et Paris dans ma vie), j’ai choisi de partir de Compiègne, me disant qu’il me serait d’une part plus facile de retrouver mon chemin en allant vers ma zone de confort que l’inverse, et aussi que si je me perdais sur la route, je ne risquais pas de rater le bateau de retour).

Un samedi matin radieux, inespéré car survenu au beau milieu des 10 mois de météo de novembre offerts par 2024, je me suis présentée au bord de l’Oise, à proximité du Pont Neuf, avec mon vélo bleu de la ville, en espérant avoir trouvé le bon point de rendez-vous. Plusieurs personnes à vélo sont arrivées assez rapidement, des familles et des groupes de retraités actifs et joviaux, et la péniche de la ville (une péniche hybride, utilisée pour de nombreux évènements très divers) est également arrivée. J’étais la seule personne non accompagnée, je souhaitais faire cette randonnée seule, afin de pouvoir évaluer si c’était long/difficile, afin de la refaire avec mes enfants, et aussi parce que j’aime être seule.

La partie Boat comprend un brunch, et dure 3 heures 30. Sachant qu’il n’y a « que » un peu plus de 30 km entre les deux villes (par la piste cyclable, je n’ai aucune idée de la distance sur l’eau), ça me paraissait surprenant, mais c’était sans prendre en compte le fait qu’une péniche ne va qu’à environ 10-12 km/heure (ce que j’aurais pu remarquer avant, grâce à mon sens de l’observation acéré, car je suis à vélo le long de l’Oise, donc des péniches, très régulièrement, et je vois bien que je vais beaucoup plus vite qu’elles). Le brunch est très copieux, même si pas particulièrement mon style d’alimentation, et très varié, il y en a pour tous les goûts (un peu moins pour les chieuses qui ne veulent manger que local-bio-de saison-végétarien-maison-au levain)(mais on n’est peut-être pas la majorité du public visé), et le café est CHAUD, ce qui est loin d’être toujours le cas. J’étais assise à une table de joyeux retraités très sympathiques, en dépit du goût malheureusement classique des hommes du groupe pour le port de vêtements en lycra (j’ai une aversion totalement incontrôlable pour le lycra. Le lycra, c’est le Mal. Je n’irais pas jusqu’à dire que les gens qui choisissent de porter du lycra devraient mourir, mais il faudrait trouver une punition sévère tout de même)(ne vous inquiétez pas, je suis sur le coup, j’y réfléchis).

Le capitaine et notre guide étaient très chaleureux tous deux, et la guide TRÈS affectueuse et à l’écoute des enfants à bord. Ils nous ont distribué un quiz, auquel il fallait répondre au fur et à mesure de notre épopée, grâce aux informations qu’ils partageaient avec nous tout du long. Nous avons appris tout un tas de choses intéressantes sur le monde des canaux et des péniches, passé trois écluses (trèèèès lentement – toute cette expérience est une ode au Slow Living), et nous sommes arrivés, plusieurs litres de café plus tard, à Pont Sainte Maxence.

J’ai bien galéré pour débarquer, car autant à Compiègne, l’accès est facile, à Pont Saint Maxence il faut grimper une pente en terre très raide, pas du tout pratique pour les gens avec un demi-muscle dans les bras, et un vélo qui pèse le poids d’un âne mort en prime), mais les organisateurs m’ont aidée et j’ai pu enfourcher mon vélo et partir vers la Ville Impériale.

Le trajet est principalement sur piste cyclable, avec des zones bien défoncées par un manque d’entretien et des racines d’arbres, mais se fait dans l’ensemble bien. J’ai feint un appel téléphonique pour me faire semer par les autres cyclistes, car j’avais envie de faire ce parcours seule. Il est agréable, vert, à l’abri de la circulation, et pas très difficile à faire.

Je le refais ce week-end avec mes enfants, qui n’ont pas de vélo électrique et sont moins aguerris que leur mère en matière de longue distance, mais je pense que c’est gérable pour eux, avec des pauses et un pique-nique, pour profiter au maximum de cette journée. Il y avait d’autres enfants lors de ma première sortie, et les familles ont marqué des pauses à différents moments, ce qui est préférable. Pour ma part, je n’ai fait que quelques courtes pauses (1 à 2 minutes à chaque fois) pour boire et prendre des photos, en prenant bien mon temps, et j’ai mis moins de deux heures à rentrer à Margny-City.

L’expérience est donc agréable, intéressante et fun, à faire et à refaire! Il y a une date par mois, parfois deux (c’est le cas ce mois-ci) entre avril et fin septembre chaque année, what are you waiting for?!

Posons donc un contexte. L’autre jour, avec mes nains et une très bonne amie, très férue de littérature en tout genre, et particulièrement érudite en matière de littérature jeunesse, nous sommes allés à la médiathèque de ma ville. Nous somme repartis avec une petite trentaine d’ouvrages, comme d’habitude, et elle a dégotté ce livre-ci

Alors, oui, la couverture est un peu tristoune, mais la première page disait ceci :

« J’ai rencontré Louloute sur un bateau-cargo. J’avais dix ans et c’était ma première vraie grand histoire d’amitié avec une chienne. »

Mes nains étaient totalement blasés et inintéressés, mais nous avons trouvé que c’était un joli début, et que nous leur lirions quand même. Bon, finalement, ils sont partis chez leur père, mon amie est rentrée chez elle, et personne n’a lu Louloute ce week-end là.
Mais qu’à cela ne tienne, deux jours plus tard j’étais chez mes voisins, et leur fille de deux ans trois quarts aime que je lui lise des histoires. Je lui propose donc d’aller chercher un chouette livre de chien chez moi, et de le lui lire. Elle accepte avec enthousiasme, ELLE.

Nous commençons donc l’histoire, de Liline, petite fille qui rencontre Louloute sur un bateau cargo, en direction du Pirée. Elles s’amusent toutes les deux beaucoup, tandis que les autres passagers passent un sale moment durant une tempête.

(« ils font quoi les gens, là? »
« Euh…. ils sont un peu malades alors ils vomissent »
« Pourquoi ils vomissent là? »
« Parce qu’il y a un gros orage et du coup le bateau monte et descend très vite et parfois certaines personnes ont envie de vomir à ce moment-là ». « Moi je vais sur les bateaux qui vont pas vite moi »)

Liline voyage avec sa mère, qui a décidé qu’il était temps pour le père de Liline, aux abonnés absents depuis avant sa naissance, de s’occuper de sa fille. Détail intéressant : elle ne sait pas vraiment où il habite. Qu’à cela ne tienne, une fois arrivée en Grèce, elle ira à la poste chercher son adresse dans le bottin. Je sais que je suis très très vieille, dixit mes nains, mais même moi je n’ai pas connu ce concept : un monde où l’on peut raisonnablement (mais sa mère est-elle vraiment raisonnable?) espérer retrouver quelqu’un à l’aide d’un bottin. Est-ce que ce monde à réellement existé, ou la mère de Liline est-elle totalement barge? J’ai mes soupçons, mais je veux bien l’avis de personnes très très TRES âgées  (=totalement grabataires, sur l’échelle de mes gosses) sur ce sujet.

Arrivées au Pirée, Louloute, Liline et sa mère débarquent, et filent à la poste consulter le bottin. Et devinez quoi? Elles ne trouvent pas l’adresse du père. Il ne reste donc qu’une seule solution : flanquer Liline dans un couvent, en attendant que ledit père ou sa famille fasse miraculeusement surface, bien entendu. Et la mère repart en France. Ah, petit détail supplémentaire : Louloute n’a pas le droit de rester au couvent, alors elle part en France avec la mère, et Liline se retrouve au couvent, entourées de filles super méchantes (« pourquoi elles sont méchantes? » « Euh… parce qu’elles sont jalouses de Liline, peut-être? ») à pleurer toutes les larmes de son corps toutes les nuits. La seule personne qui ne la traite pas de Parichienne est une des soeurs, qui vient l’embrasser la nuit et lui dire que « Jésus, sa mère Marie, et elle aussi m’aiment ». Je commence à être un peu mal à l’aise avec cette histoire, et à avoir du mal à répondre au flot de questions (« pourquoi elle pleure? » « c’est quoi un dortoir? » « et moi, je vais dormir où? ». Je décide donc de me focaliser désormais sur les images, et baratiner une histoire basée sur les illustrations, qui sont souvent plutôt jolies, poétiques. Je dévie donc totalement l’histoire, et grand bien m’en a pris. Je continue à lire dans ma tête la véritable histoire, qui passe de pas franchement jobarde à totalement déprimante très rapidement. Et les illustrations ne sont pas toujours juste poétiques, en fait.

C’est quoi, le bonhomme, là? Euh… attends, on va tourner la page pour voir si on voit Louloute, ok?

La mère, au bout d’un moment, décide qu’elle a envoyé bien assez d’argent au couvent comme ça, donc elle arrête d’envoyer la thune. Liline se voit rétrogradée au « troisième rang », avec les orphelines, où l’on sert les gosses de riches et on n’a que ce qui reste. C’est alors que débute la guerre avec les Balkans, donc Liline et deux soeurs françaises sont rapatriées/renvoyées en France. Chouette, se dit-on, elle va au moins pouvoir retrouver sa mère (une mère pourrie, c’est peut-être quand même mieux qu’un orphelinat de l’autre côte de l’Europe, non?)! Bon, d’abord elle va dans un autre couvent, à Marseille, où elle est bien traitée et se plaît bien. Et elle repart enfin pour Paris, enfin, Neuilly, où sa mère tient une librairie, avec Louloute. Elle descend du train, et les premiers mots que lui dit sa mère sont « Elle est noire! Un vrai pruneau… ». Un vrai bonheur, cette mère, n’est-ce pas? Mais Liline s’en moque bien : elle a retrouvé Louloute. Bonheur des retrouvailles, elles sont en joie toutes deux. Vous y avez cru, vous aussi, deux minutes, à la fin heureuse? Eh bah non. Juste après, Louloute se fait renverser par une voiture.

« Ma mère la prend dans ses bras et la dépose au creux des miens pour aller chercher le vétérinaire. Louloute, la tête pendante, perd son sang ».

Euh…. WTF? Là, ça devient compliquer de bluffer une histoire imaginaire basée sur les illustrations, car lesdites illustrations sont TRES réalistes. Et c’est QUOI CETTE MÈRE qui colle un chien éclaté dans les bras de sa gosse pendant qu’elle va (tranquillou?) chercher un véto ?! Je passe vite à la page suivante, en espérant que le véto en question fasse des miracles. Ah bah non.

Louloute est morte. On l’enterre au cimetière et on plante un rosier

Bien bien. Et si on allait lire un de tes livres, qu’en penses-tu? Si on lisait l’histoire du petit pont qui avait les pieds dans l’eau et qui éternuait tout le temps, alors les pompiers et les enfants et l’institutrice et la grand-mère lui ont tricoté une graaaaande écharpe, et le petit pont n’a plus éternué? Oui, tu as raison, allons lire celui-là.

Sérieusement. Qui écrit des histoires pareilles? C’est tellement horrible que c’est soit une histoire vraie, et l’auteure a voulu faire sa thérapie en en faisant un livre (merci, hein), ou alors l’auteure hait les gosses. Je ne vois pas d’autre explication à ce livre, que j’ai rendu à la médiathèque en leur demandant s’ils l’avaient lu, ou bien?

Brèfle. Tout ça pour dire, si vous cherchez un livre à offrir à des gosses que vous n’aimez pas, c’est tout trouvé. Maybe prévenez les parents qu’ils commencent à mettre un peu de thunes de côté pour leur future thérapie, aussi.

Ne me remerciez pas, c’est cadeau.

Le Hors du Commun Prévu :

Étant fort friand d’aviation, et ayant des contacts dans le monde du pilotage de loisirs, mon frère a demandé à un ami pilote de les emmener faire un vol au-dessus du secteur où nous vivions. Il avait prévu un itinéraire, et des complices. L’une des complices me préviendrait au moment où ils décolleraient, et je me mettrais alors en route vers les ruines gallo-romaines de Champlieu, pour déployer une immense banderole disant « Veux-tu m’épouser? » sur le dessus du talus, à l’endroit où étaient autrefois les gradins. Nous avions tout chronométré, j’avais largement le temps d’arriver aux ruines et installer la banderole avant leur arrivée par les airs. A leur arrivée au-dessus des ruines, le pilote ferait le tour 2-3 fois, mon frère montrerait les ruines vues du ciel à sa dulcinée, et au moment où elle verrait la banderole, bim! il sortirait la bague. Ensuite retour à l’aérodrome, où la complice les attendrait avec le champagne, puis chez mes parents, où re champagne, et agapes et festoyage en leur honneur. C’est pas mal, ça sort des sentiers battus, ça a de la gueule, ce plan, vous ne trouvez pas? Nous, si.
Bien entendu, si je vous en parle aujourd’hui, toutes ces années plus tard, c’est bien parce que ça ne s’est pas passé comme ça.

Le Hors du Commun Dans Les Faits :

Ils sont allés à l’aérodrome, la complice m’a donné le feu vert, je suis partie avec l’énorme banderole à Champlieu, avec une amie, et nous avons soigneusement déployé la banderole. Et puis on s’est installées sur le talus pour attendre, en bavardant, l’arrivée de l’avion. Peu de temps après, comme prévu, un petit avion est arrivé, et a fait plusieurs fois le tour du site, avant de repartir. Bien contente de ma prestation, j’ai remballé la marchandise, mis le tout dans ma voiture, et je suis partie attendre les nouveaux fiancés chez mes parents. Ils sont arrivés un peu plus tard que prévu, mais ils ont fini par arriver. Tout le monde criait leurs félicitations, le champagne coulait à flots, il y avait une très bonne ambiance dans l’ensemble. A part mon frère, qui avait l’air un peu tendu, et ma future belle-sœur, qui avait l’air un peu nauséeuse. Je suis allée trinquer avec mon frère, qui me dit alors, dents serrées,  « Où étais-tu?! ».
Ne comprenant pas trop, je lui fais répéter la question. Où étais-je quand? Où étais-je quand ils sont passés au-dessus de Champlieu? Bah, j’étais sur le talus, à côté de la banderole, on ne me voyait pas d’en haut?
Non. On ne me voyait pas. On ne voyait pas la banderole non plus. Parce que ni elle ni moi n’étions là lorsqu’ils sont arrivés au-dessus de Champlieu. Figurez-vous qu’apparemment, il y avait d’autres gens qui ont décidé également de faire un vol au-dessus de Champlieu ce jour-là, et qui ont vu une bannière en bas, et se sont dit « oh c’est quoi ça? Viens on fait deux-trois tours au-dessus, pour mieux voir ». Et je dois dire qu’il n’y a rien qui ressemble plus à un avion qu’un autre avion, vu de dessous. C’ÉTAIT PAS EUX.

Mon frère, arrivant à Champlieu, et ne voyant rien ô sœur Anne ma sœur Anne, a demandé au pilote de tourner un peu, espérant me voir débarquer, rouge et échevelée, en retard mais avec la banderole. Du coup, sa dulcinée, n’ayant pas particulièrement le pied aérien, a commencé à chercher les sacs à vomir, pendant que lui se décidait à sortir la bague, qu’elle n’a pas vue parce qu’elle essayait de ne pas vomir, et ils ont fini par arrêter de tournoyer dans le ciel, et sont rentrés à l’aérodrome, où elle n’a pas trop bien compris pourquoi il y avait du champagne, mais buvons, car qui sait si nous serons demain et tutti quanti.

le Sire Racine, fort aise de trouver sa citation sur Pinterest

On a beau critiquer les téléphones portables à tour de bras aujourd’hui, ils auraient été bien utiles ce jour-là…

En conclusion, grâce à mon aide, ils se marièrent (des années plus tard – je ne sais pas si c’est lié), et eurent un certain nombre d’enfants (« beaucoup », c’est subjectif finalement). Donc tout est bien qui finit bien (je crois – si tant est que le mariage est un fin en soi, et qu’on considère que c’est une chose positive (encore un truc très subjectif)(oui, parenthèses dans les parenthèses)), et je me tiens à votre disposition pour toute organisation évènementielle importante dans votre vie.

C’est un sujet que je trouve fascinant, excitant, enthousiasmant, même. C’est pas ultra glam, ça fait assez peu femme du monde, mais c’est comme ça.
Du coup, lorsque je suis tombée par hasard sur une proposition de la part de ma ville, pour une formation sur le compostage, je n’ai pas hésité longtemps. Il s’agissait d’une formation en trois modules, d’une demi-journée chacun.

Deux questions me sont immédiatement venues à l’esprit :

1. De quoi le baise va-t-on parler pendant TROIS demi-journées?! Jusque là, le compost était une façon de réduire mes déchets, et se réduisait à balancer tout ce qui est dégradable dans un bac, et voilàààààà. Mais étant hyper perspicace, je me suis dit que je devais être dans l’erreur, du coup. Il y a peu de chance que la ville offre une formation pour répéter Voilààààààààà pendant trois demi-journées.

2. Qui sont les autres gens chelous qui vont s’inscrire à une telle formation?! Clairement, ce sont des gens bien, et intéressants, donc je veux les rencontrer.

Je me suis donc inscrite illico presto à ladite formation, et j’ai rongé mon frein jusqu’à la première session.

Mon aventure de composteuse? compostière? a démarré en 2014, lorsque je me suis trouvée dans une commune qui a décidé de mettre en place un concept fabuleux (oui, j’étais déjà over-excited par le concept de réduction de déchets à l’époque) : les poubelles au poids. Il s’agit de faire payer les usagers pour les déchets qu’ils produisent, et non plus sous forme d’une redevance ou taxe au montant unique. La façon d’aborder le problème est donc totalement différente, l’usager est acteur et non simple consommateur. Nous avons reçu deux poubelles par foyer, avec des tailles différentes en fonction de la constitution dudit foyer. L’une de ces poubelles, la poubelle « classique » avait deux particularités, elle était munie d’une clé, et d’un code. La poubelle « jaune », pour les déchets recyclables, était la même que partout en France. La communauté de communes propose également, à des tarifs défiant toute concurrence, des bacs à compost de bonne facture.

Ensuite, armés de nos deux poubelles, let the fun begin! J’ai investi dans un bac à compost, et petit à petit, changé ma vie et ma façon de gérer mes déchets. Et petit à petit, les autres habitants de nos communes pilotes ont également changé leur vie et leurs habitudes, ce qui n’a pas été sans peine au début évidemment.
ÉVIDEMMENT, le français moyen a protesté, parce que tout changement est toujours l’occasion de déclencher des tollés et des protestations du type « on n’a jamais fait comme ça », « spa possible hein » et tout le toutim habituel. Mais assez rapidement, les gens ont changé d’avis. Pour beaucoup de personnes, cela a été un retour aux sources, parce qu’autrefois, apparemment, tout le monde avait un compost, généralement sous la forme d’un simple tas dans le jardin, mais c’était très répandu. Soit les gens avaient déjà fait ça dans le passé, ou alors ils avaient vu leurs parents ou grand-parents faire ça.
Et puis, une fois que les usagers ont commencé à composter, et prêter désormais attention au remplissage de leur poubelle, ils se sont rendus compte que finalement, cela leur revenait moins cher qu’avant, lorsqu’ils payaient la redevance traditionnelle, qui est basée sur la production moyenne de déchets d’un français moyen (4,6 tonnes par habitant en 2020, rien que ça).
Bien entendu, on n’est pas dans un téléfilm M6, donc ça n’a pas été parfait, loin s’en faut. Y a un petit pourcentage de Gros Cons qui ont décidé qu’il était hors de question de gérer leurs propres déchets, et qui sont allés balancer leurs poubelles dans la forêt. Mais à mon avis, quand on est Gros Con au point d’être prêt à prendre sa voiture en trimballant son sac poubelle puant, voire dégoulinant, pour aller le jeter dans la nature, plutôt que d’accepter de le mettre dans une poubelle au poids, il n’y a plus rien à faire pour sauver les meubles, on est sur de l’encéphalogramme plat à ce niveau-là.

Dans l’ensemble, donc, cette opération a été un succès, et pour beaucoup de gens, moi y compris, ça a été l’occasion de se (re) mettre au compost. Ceci dit, je ne m’en servais alors que pour me débarrasser de mes déchets compostables, et je n’utilisais pas le compost que j’étais censée produire avec mon composteur. Pas hyper facile d’accès, et puis je n’ai pas été jusque là dans la démarche et la lecture des informations sur le sujet.

Fast forward to 2023, j’ai déménagé entre-temps, ma communauté de communes (qui a absorbé mon ancienne communauté de communes) a fait le choix de ne pas appliquer le concept des poubelles au poids, mais j’ai un composteur dans mon petit jardin de ville, qui sert d’ailleurs pour toute la copropriété. Je ne fais toujours rien de mon compost, toujours pour les raisons citées ci-dessus.

Et puis, je suis allée à la formation. J’ai rencontré des gens dans l’ensemble fort agréables, aux profils très variés, des gens qui venaient pour apprendre à gérer leur compost personnel, d’autres qui venaient pour apprendre à gérer le compost d’une école, des curieux, des gens qui cherchent à améliorer les connaissances qu’ils transmettent, des sauveurs de la planète, brèfle, il y a de tout dans le monde du compost, visiblement.

Nous étions reçus dans les locaux du SMDO (les gens qui gèrent les déchets chez nous), avec boissons chaudes et viennoiseries, donc déjà ça commençait bien. Nous avons été formés par un Maître Composteur (titre que je trouve extraordinairement stylé), qui lui-même a été formé par l’ADEME si j’ai bien tout compris. Et j’ai appris tellement, tellement de choses sur le compost. C’est bien plus que juste tout balancer dans un bac et voilàààààààà. Je sais désormais diagnostiquer un compost, même avec une simple description, j’ai compris les histoires d’équilibre entre brun et vert, les nuances plus ou moins utiles de produits compostables ou non, les interdits qui finalement n’en sont jamais vraiment, c’était ABSOLUMENT FASCINANT. J’ai passé trois sessions fabuleuses, et j’en veux encore. Je crève d’envie de devenir Maître Composteur pour me la raconter lors des dîners (plus ou moins chics).
Ma triste réalité, c’est que pour devenir Maître Composteur, il faut 12 sessions de formation, qui comprennent les différents type de compostage, comme le compostage collectif, ou les toilettes sèches, etc. Et je n’ai pas les moyens de mes ambitions, apparemment les enfants doivent manger TOUS LES JOURS, et les chiens aussi, et on ne peut pas tergiverser sur ces points pour se payer des formations. Je n’ai donc que 3 niveaux sur les 12 requis, et c’est déjà pas mal.

Et pourquoi, au grand pourquoi, me direz-vous, est-ce que la ville finance ce genre de chose pour des particuliers? Vous faites bien de poser la question.
Figurez-vous que dans quelques jours, le 1er janvier 2024 pour être précis, il sera interdit désormais de mettre des biodéchets dans votre poubelle « classique », comme vous faisiez jusque là. En effet, il sera maintenant obligatoire de composter les déchets qui sont compostables. Bien entendu, la solution la plus pratique pour la plupart des consommateurs (particulièrement en ville) serait un ramassage de bac supplémentaire, mais cette solution-là nécessite la mise en place d’une logistique assez conséquente, avec un coût très élevé, qui forcément se répercuterait sur les impôts locaux. L’alternative, c’est d’inciter au compostage individuel, et demander aux usagers d’être acteurs de leur gestion de déchets, un peu comme dans ma commune en 2014.
Ma ville propose donc des formations de référents compost, comme celle à laquelle j’ai assisté, et nous autres référents composteurs sommes désormais aptes à aider nos concitoyens dans la mise en place et/ou la gestion sur la durée de solutions de compostage.

J’ai ainsi pu aider plusieurs personnes à mieux réguler leurs apports, et supprimer des sources d’odeurs, ou des nuées d’insectes trop importantes, et c’est un kif total pour moi.

Le seul bémol, même si je suis très reconnaissante à ma ville pour cette formation, serait qu’on n’est pas formés pour le compostage collectif, qui est finalement le vrai sujet. Les gens qui disposent d’un jardin, pour la plupart, ont souvent déjà un compost, et même si nous pouvons leur être utile, dans les faits, ceux qui vont avoir besoin d’aide à partir du 1er janvier seront les gens qui vivent en appartement. Nous avons bien entendu eu des pistes pour les aider, mais les modules de formation spécifiques au compostage collectif seraient un vrai plus, je trouve.

Avis au Père Noël, j’ai été très très sage cette année, et j’aimerais bien trouver sous mon sapin une formation de Maître Composteur, siouplé.

Au dernier épisode, j’étais joie parce que l’aquarelle avait pris une jolie place dans ma vie, et même j’avais fait une expo-vente super sympa, de belles rencontres, et je peignais beaucoup, souvent, avec des projets plein la tête, dont une boutique Etsy, une boutique Zazzle, un travail ultra difficile mais motivant sur l’amélioration de mes talents en retouche d’image numérique (pas difficile, on part de zéro, et j’ai l’impression avec peu de talent naturel sur ce sujet spécifique).

J’avais fait quelques formations d’aquarelle en ligne, aussi, appris beaucoup, très enthousiasmée, et cela avait apporté une dimension et une direction nouvelle à ma façon de peindre.

Et puis, j’ai trouvé un cours d’aquarelle « en vrai », dans ma ville, à un prix défiant toute concurrence, pour lequel on a accès à tout un tas d’ateliers variés chaque semaine (bon, en réalité, la majorité des ateliers sont à des horaires totalement incompatibles avec une vie professionnelle, mais on y a théoriquement accès quand même). Avec mes deux comparses du Watercolour Night Gang, nous sommes donc allées dans le quartier pourri de la ville, un lundi soir de 19h à 21h, armées de nos petits carnets, pinceaux, et bonnes volontés.
Nous avons trouvé (difficilement, d’ailleurs, on s’est bien bien perdues la première fois) un groupe de personnes retraitées, dont certaines extraordinairement talentueuses, qui peint pour la plupart depuis des années, dans un style qui clairement n’est pas le mien. Il s’agit d’un style d’aquarelle que je décrirais comme « flou », rapide, très peu défini ou précis. Pour illustrer mon propos, voici quelques exemples similaires en style, que j’ai pu trouver sur une page d’images libres de droit. Ce ne sont pas les choses que nous faisons dans le groupe, mais le style s’en approche.

Vous voyez mieux ce que je veux dire?

De mon côté, j’aime les choses détaillées, les choses dessinées (ce qui, apparemment, n’est pas de l’aquarelle selon la définition acceptable dans ce groupe). Par exemple, j’aime le style de Beatrix Potter (Mme Peter Rabbit), ou alors les aquarelles de Laura Pasquet (lauratravelbook sur Instagram), ou encore God save the TeaTime (vous la trouverez sur les réseaux sociaux), pour n’en citer que trois parmi les mille qui m’inspirent.

Du coup, je me suis retrouvée, deux fois par semaine, à faire des exercices que je n’aime pas, pour illustrer des choses que je n’aime pas, le tout avec des résultats qui oscillent entre Ultra Moche et A Vomir, avec de temps à autre un truc Moins Mauvais. Le tout en essayant de ne pas pleurer, de fatigue (les cours auxquels je peux assister sont en fin de journée, et assez tard, donc j’y vais assez claquée de ma journée de travail), et de frustration. Pendant 1h30 à 3h selon les cours.

Je me suis inscrite pour apprendre des choses que je ne savais pas faire, donc d’une certaine façon, c’est ce que je fais. Mais cela se traduit par plusieurs problèmes directs :

– je n’arrive pas utiliser les techniques que j’apprends dans ce que je peins, car cela n’est pas adapté au style que j’affectionne.
– cet état de fait a bloqué ma créativité, et j’ai arrêté de peindre. Je ne peignais plus que lors des cours, donc des trucs moches et ratés et qui me dépriment, et plus du tout en dehors de ces séances.

Et puis il y a eu les vacances de la Toussaint, et je suis partie une semaine, et les cours n’ont pas lieu de toute façon pendant les vacances. J’ai profité de cette interruption pour bien réfléchir à ce que je veux, et évaluer l’intérêt de ces cours pour moi. J’apprends certaines choses en effet (le lavis, par exemple), ce qui était le but,  et je passe du temps avec mes deux comparses du Watercolour NightGang. Ceci étant dit, je passais du temps avec elles avant d’aller aux cours, et nous n’avons plus le temps de faire des séances ensemble comme c’était le cas auparavant, car les cours sont deux soirs par semaine, et nous avons toutes des vies les autres soirs. De leur côté, le bilan est beaucoup plus positif. L’une d’entre elle (paradoxalement, celle qui ne voulait ABSOLUMENT pas aller à ces cours) s’épanouit de manière visible, et qui fait plaisir à voir, dans la pratique de ce qui est proposé. L’autre est mi-figue mi-raisin, elle y prend parfois du plaisir, et parfois elle a envie de pleurer aussi (nous avons cependant déterminé que l’état de fatigue préalable joue pour beaucoup dans tout ça).
Donc j’apprends, mais je ne m’y plaît pas beaucoup, et le fait de voir mes amies est à 80% la raison pour laquelle je n’ai pas arrêté. Mais j’y vais moins souvent (déjà que je n’y allais que les semaines où je n’ai pas mes enfants, autant vous dire que je brille par mon absence la plupart du temps #teammauvaiseleve). Et depuis que j’y vais moins souvent, je retrouve l’envie de peindre. Donc ma motivation est clairement liée à la part de plaisir que j’y prends.

En conclusion, comme indiqué dans l’introduction, j’ai peint, puis j’ai arrêté, et je reprends. Je peins des cartes de vœux en ce moment, pour les marchés de Noël, et la plupart du temps, je peins seule chez moi, avec ma musique et le feu dans la cheminée, et c’est finalement très bien comme ça…

(moi, ce jour)

Je sors de chez le médecin, par un hasard de la vie, j’avais pris rendez-vous il y a quinze jours pour autre chose. Celui-ci m’a rappelé que mes choix de vie étaient aussi discutables que les siens : les gens intelligents font Salarié dans la vie, pas Indépendant, et ensuite ils prennent des arrêts maladie quand ils sont en vrac, plutôt que d’aller bosser. Piqûre de rappel totalement inutile ceci dit, d’une part ça ne change rien à mon état actuel des choses, et en réalité, je crois que je referai peut-être bien les mêmes choix professionnels. Je me demande souvent pourquoi, d’ailleurs?

Je ne sais pas vraiment comment vivent les Salariés, car je n’ai qu’une vue de l’extérieur, je ne l’ai quasiment jamais vécu.  J’ai été salariée 5 minutes au début de ma vie professionnelle, lorsque j’étais très jeune, ce qui ne m’a pas permis de vraiment vivre l’expérience de ce que ce statut comporte réellement d’avantages et d’inconvénients.

J’ai été élevée par un père qui venait d’une culture de self-made people, qui mettent le concept de liberté en tête des valeurs importantes, et qui portent la notion de travail aux nues. Le travail vous définit, vous permet d’être une meilleure version de vous-même, vous donne la liberté qui nous rend humain et non juste animal. Mouais. Plus je vieillis, plus je remets en question ces principes. Liberté et travail sont-ils vraiment compatibles, en fait? Au final, est-ce qu’on ne bosse pas tout simplement pour payer des factures? Qui, s’iel gagnait le gros lot au loto, continuerait à se lever tous les jours pour faire un job, même aimé, de 8h à 18h? Pas grand monde, je crois, si on est honnête avec soi-même.
Attention, je ne dis pas qu’on ne ferait rien du tout. L’oisiveté permanente n’est pas pour tout le monde. Mais on choisirait probablement de faire des choses qui ont du sens pour nous, à un rythme qui nous convient mieux, et sans obligation de routine métro-boulot-dodo, jamais.

Le concept de travailleur salarié, en France tout du moins, peut permettre une autre façon de voir sa vie. On peut considérer plus facilement que le travail est nécessaire aux réalités de la vie moderne, tout en se préservant, grâce aux lois qui permettent des trucs de dingue, comme les arrêts maladie, histoire de ne pas bosser quand on est malade comme un chien (ceci dit, aurais-je développé un talent de ouf pour rythmer mes cours entre exercices donnés aux élèves et course vers les toilettes les plus proches pour vomir ma migraine si j’avais pu bénéficier de ce concept? Je ne crois pas, non).
Les congés payés, aussi, c’est un concept magnifique. Quand on est indépendant dans la formation, on a des tonnes de congés. Mais pas de congés payés. Cette différence, d’un seul tout petit mot, est TRÈS significative.
Grâce à la prise en compte désormais du célèbre Burnes-Août en tant que maladie professionnelle, la France n’autorise plus les Managers de Merde (MM) à harceler leurs employés en dehors de heures de travail. Un salarié n’est pas censé travailler le soir ou le weekend (même si, dans les faits, cela arrive souvent quand même, cela ne peut pas être exigé). Un MM n’a pas le droit d’appeler un salarié en congé ou en arrêt. Il doit respecter le temps de repos dudit salarié, qui non seulement a probablement une vie, mais on lui souhaite d’avoir une vie riche de plein de choses qui n’ont rien à voir avec son travail, justement. Puisque, comme vu ci-dessus, le travail sert à financer la vie, mais n’est pas la vie elle-même.

Dans ma vie, de travailleuse à l’américaine, mais qui se soigne (mal), afin de rétablir un équilibre entre goût du travail bien fait, qui a du sens, et appréciation de la Vie Hors Travail, je me convaincs que cette liberté que j’ai, que je paie bien cher, au quotidien, est ce qui m’importe le plus. Dans l’ensemble, j’y crois encore. Je peux refuser les contrats de gens qui me soûlent (et je le fais souvent). J’ai mis en place, avec l’âge, un système de gestion de l’acception ou du refus des contrats. Dans l’ensemble, un contrat doit comporter au moins un, ou plusieurs, des éléments suivants :

– local
– bien payé
– me nourrir l’âme/avoir du sens

Jusque récemment, il fallait qu’un contrat remplisse au moins un des trois points ci-dessus. J’ai récemment décidé que ce devait être deux sur trois points, finalement, et je me tâte à passer à trois sur trois (j’ai trop de contrats qui n’ont pas de sens, ces temps-ci, et ça me bouffe l’âme, mais c’est un autre débat pour un autre jour).

Donc j’ai une forme de liberté, en effet. Mais au final, je reste tributaire des mêmes réalités que les salariés. Je suis à la merci des budgets de formation, dès que je suis malade/ incapable de travailler because of the reasons, ma situation financière déjà bien précaire passe sous la barre du Tolérable Même Quand On N’a Pas Un Train De Vie De Ouf. On ne va pas parler du concept hilarant et purement fictionnel de Ma Future Retraite. Ou de mes droits au chômage. Non, on ne va pas.

Et pourtant, malgré tout ça, je pense que je referais ces choix. Est-ce parce que je suis maso? Est-ce parce que je ne sais pas fonctionner autrement? Mon conditionnement familial? Mon absence de cursus universitaire y est pour quelque chose, c’est clair : sans diplôme, il est beaucoup plus difficile d’obtenir un poste « normal » intéressant, que ce soit en matière de rémunération ou d’attirance personnelle pour ledit job (qui est propre à chacun, bien évidemment. Perso, je rêverais d’un super job de bibliothécaire/factrice à vélo, ou alors salariée dans une société de gardiennage, sur un site comme sur l’un de ceux où j’interviens, où clairement il ne se passe jamais rien, et certains gardiens ont tout le temps du monde pour scroller/jouer sur leur téléphone, ou passer un diplôme à distance en littérature anglo-saxonne, pour ne citer que deux possibilités – je vous laisse chercher laquelle me fait rêver le plus). Ou alors rentière, ou gagnante au Loto, mais s’oppose alors la triste réalité à mon rêve : 100% des gagnants ont tenté leur chance.

Brèfle, tout ceci n’était que divagations et fumeuses réflexions un jour où mon cerveau va bien bien mal, je ne sais pas ce qu’il en paraîtra à la lumière du jour…

En effet, l’utilisation des réseaux sociaux, dans le cadre d’un mise en avant d’une entreprise, une idée, un concept, une association, que sais-je, est un outil puissant, bien fichu, dans l’ensemble utile et surtout efficace. La plupart des informations locales, les évènements culturels, associatifs, et même personnels, sont souvent en priorité annoncés sur les réseaux sociaux, et parfois nulle part ailleurs.
Ils permettent de garder un lien, tout particulièrement avec les gens qui ont du mal à utiliser d’autres façons de communiquer avec leur entourage. Certaines personnes n’aiment pas téléphoner, d’autres détestent les messages écrits, et on ne peut clairement pas voir tout le monde tout le temps pour se donner les informations.
Question bonus : a-t-on réellement besoin d’avoir ladite information ?
Question bonus #2 : est-ce que le syndrome du FOMO (Fear Of Missing Out) ne serait pas créé ET alimenté par les réseaux sociaux (uniquement?)?

D’un autre côté, j’enfonce une porte ouverte encore une fois : ils sont extraordinairement chronophages (qui n’a jamais pris son téléphone/allumé son ordinateur pour chercher une info, été distrait par les notifications, et puis relevé la tête 30 minutes/une heure/deux heures/renseigner la durée de votre choix ici – plus tard, en ayant totalement oublié ce qu’iel voulait faire initialement?). Ils sont également assez malsains, en matière de santé mentale et d’estime de soi. Beaucoup de gens se comparent aux images artificielles, retouchées, et se sentent inférieurs. Même dans le cas où la personne qui publie quelque chose ne retouche pas son image, on publie rarement les détails du quotidien tels que sortir les poubelles, aller aux toilettes, se disputer avec la voisine pour de sombres histoires de crottes de chien, plier son linge, etc. On publie généralement des choses agréables, qu’on a envie de partager, telles que des vacances, des sorties, des évènements ou objets qu’on a trouvés intéressants. Le fait de poster ces choses intéressantes et agréables, même avec une intention de partage et aucune arrière-pensée négative, va contribuer à un fil d’actualité empli de choses « enviables », et générer potentiellement des sentiments de jalousie, découragement quant à sa propre vie/action, agacement, bref, tout un tas de sentiments dont on se passerait bien dans la vie.

Les échanges entre utilisateurs sont souvent absolument infâmes, car pas mal de gens se sentant « protégés » par leur écran se permettent de dire des choses qu’ils n’oseraient jamais dire en face de la personne. Plusieurs études ont trouvé un lien très net entre Anonymat et Comportement de Merde (ils ont utilisé un terme vaguement plus scientifique que ça, je crois, but you get the idea). Les comportements en ligne sont très souvent haineux, intolérants, radicaux, et soyons clairs, cons. Il est évident que tout le monde n’a pas compris que le fait de POUVOIR donner son avis sur tout ne doit pas être confondu avec une quelconque obligation de DEVOIR donner son avis sur tout. On notera également une très nette concordance entre le fait d’avoir un avis basé sur du vent (j’ai vu une (ou plein de) vidéo sur YouTube qui dit que/le beau-frère de ma voisine a dit que) et le fait de s’exprimer. J’ai remarqué que les gens qui ont une expertise sur un sujet donné, bien souvent, ne ressentent pas le besoin d’aller agresser les gens dans les commentaires d’un post avec plein de majuscules et de points d’exclamation sur Facebook.

Ajoutons à ça l’aspect pas propre des fesses DU TOUT des créateurs desdits réseaux sociaux, qui ne sont pas trop trop philanthropes, car au mieux ils se font de la thune de façon claire et officielle sur votre dos, ou alors ils cherchent des façons de contourner les lois, l’éthique et le sens moral pour se faire de la thune sur votre dos. En même temps, un service gratuit n’existe pas, c’est bien connu. Pourquoi développer des systèmes énormes, à grand coût, si ce n’est pour construire des empires de pouvoir et d’argent? On le sait tous, et on s’en accommode, tant bien que mal, ça nous dérange, mais finalement, c’est comme ça, on ne peut pas vraiment lutter, et puis y a quand même des vidéos de chiens vachement drôles sur Insta, et de super recettes de cuisine sur TikTok, et puis c’est quand même pas un mal de vouloir rire/se détendre, surtout quand on est fatigués en rentrant du boulot. De toute façon, ces réseaux sociaux sont super bien fichus : ils sont conçus pour être addictifs, en nous proposant toujours plus de contenu qui nous plaît.  C’est d’ailleurs une des explications du lien entre radicalisation et réseaux sociaux : on ne voit que du contenu qui correspond à ce qu’on pense déjà, ce qui nous conforte dans nos opinions, sans jamais remettre en question nos réflexions et nos idées. Même si nous, on ne se radicalise pas, ça ne nous rend clairement pas plus intelligents ou ouverts d’esprit…

Il y a des lois qui se mettent en place, se développent, pour mieux gérer les problèmes générés par ces nouveaux outils et le monde tel qu’il est aujourd’hui. Par exemple, en Europe, le RGPD a été voté en 2016, et appliqué en 2018, imposant aux sociétés mettant en ligne des sites web l’obligation désormais de nous informer, nous usagers naïfs et au bon dos monnayable, lorsqu’elles collectent et utilisent nos données, en nous disant précisément ce qu’elles en font, et à qui elles les vendent, etc. C’est l’explication aux petites fenêtres qui apparaissent dès que nous nous connectons sur un site, et nous demandent si nous voulons des cookies. Ils ne cherchent pas à nous proposer un thé et une madeleine (mwahahaha Blague à la Papa Power), mais à avoir notre autorisation pour utiliser vos données, avec leurs petits camarades qui veulent nous vendre des trucs, pour se faire de la thune avec lesdites données, en nous proposant de chouettes pubs qui correspondent pile poil au besoin que nous avons là tout de suite, ça tombe bien il reste plus qu’à cliquer, c’est beau le progrès et la technologie quand même.
Ce RGPD, qui soûle un peu, parce qu’à chaque fois qu’on veut aller sur un site, on n’a pas forcément envie de passer 30 secondes – 4 minutes (par site) à trouver l’endroit où on peut décocher toutes les petites cases bleues qui demandent poliment si on veut bien leur donner notre âme. Certains sites rendent la démarche tellement obscure qu’on peut y passer laaargement plus de 4 minutes, voire même ne jamais trouver la page en question. Je fais partie de ces gens qui vont décocher toutes les petites cases bleues, et qui préfèrent ne pas se rendre sur un site plutôt que de cliquer sur Accepter, après avoir cherché en vain la fameuse page aux coches bleues. Que voulez-vous, on ne se refait pas, et J’AI HORREUR QU’ON M’IMPOSE DES TRUCS. Je préfère me passer d’un truc plutôt que de me laisser imposer un truc, et croyez-moi, ça m’a desservi un paquet de fois dans ma vie, et me desservira encore mille fois. D’ailleurs, à ce sujet, et au sujet des réseaux sociaux, ben justement, see below.

La fameuse RGPD est donc obligatoire depuis 2018 en Europe, et nous devons donner notre consentement pour que nos données soient exploitées. Il se trouve qu’un certain Facebook Europe a considéré que les règles, c’est pour les faibles, et eux ne sont pas faibles, loin s’en faut. Donc ils n’ont pas appliqué. Ils se sont fait remonter les bretelles par la justice (et gratifiés d’une jolie amende de presque 400 millions d’euros, quand même). Mais pas grave, ils s’en fichent, ils ont trouvé un plan B. Si on ne veut PAS être traqués dans notre activité en ligne, et que les données collectées ainsi soient exploitées pour leur faire encore plus de pépettes, ben faut qu’on leur paie un abonnement Forfait Sans Pub (de 10 à 15€ par mois environ). Alors, encore une fois, sur le principe, rien n’est gratuit dans la vie, et tout se monnaye. Mais comme tout le monde, je suis noyée sous un flot constant de mails de publicité, démarchage intempestif sur tous mes moyens de communication. Je fais pourtant partie de ceux qui prennent le temps de refuser tout ce que je peux, me désinscrire régulièrement, me désabonner, donc j’imagine à peine ce que doivent recevoir les gens qui cliquent sur Accepter.

En ce qui me concerne, c’est un peu la goutte d’eau qui fait déborder le vase. Je n’aime pas ce qu’ils représentent, ce qu’ils font, ce qu’ils contribuent au monde, et je n’arrive plus à trouver que les vidéos de chats assis sur un robot-aspirateur en valent la peine. Je vieillis, visiblement, et mal. J’ai donc pris la décision de me casser, et j’aurais aimé claquer la porte en partant, mais évidemment ce n’est pas si simple. Facebook et Instagram ne sont pas QUE des trucs stupides et malsains. J’ai construit deux communautés qui me tiennent à cœur sur Facebook, et après avoir envisagé de les fermer, j’ai pesé le pour et le contre, et je me dis que ce serait franchement dommage de détruire du bon, à cause du mauvais. J’envisage donc de totalement fermer mon Instagram (le réseau que je préférais), et utiliser uniquement un profil Facebook (quasi) vide pour gérer la grosse communauté, en acceptant donc leurs fucking trackers.
Je n’ai pas encore trouvé de solution pour la petite communauté.
Je ne sais pas non plus comment je vais manager ce site, qui était tenu à jour via le profil Facebook TheBrownCat, mais je vais y réfléchir également.

Depuis quelques jours donc, je vis dans l’ensemble sans réseaux sociaux.
So far so good, j’ai évidemment VACHEMENT plus de temps pour tout, et mis à part les réflexes dus à des années d’utilisation, mon choix semble mon convenir. C’est bien entendu une affaire à suivre, mais je suis preneuse de vos réflexions/avis/retours sur ces questions. Une des choses qui se perd sur ces nouveaux médias, c’est l’art de la conversation, ou de l’échange construit et intelligent sur un thème donné. J’aimerais avoir cette conversation avec vous, s’il vous plaît, face-à-face ou en commentaire.

C’est à vous.

Il ne vous aura pas échappé que cette dernière année, j’ai été très peu assidue ici. C’est pourtant pas faute d’avoir envie d’écrire, mais la vie en a décidé autrement. 2022 a été une année… qui a secoué mon univers, dans tous les sens, et m’a laissée sur le bord de la route, me demandant ce que j’étais devenue, où j’allais, qui j’étais réellement et surtout, ce que je devais faire de moi-même. Je vous passe les détails, ceux qui savent, savent, et ceux qui ne savent pas ont bien de la chance, c’est glauque de toute façon.

Brèfle. Tout ça pour dire que, fidèle à moi-même, j’ai accepté l’adversité, et nouveauté : j’ai admis que je n’étais pas assez forte pour tout gérer toute seule, et j’ai demandé de l’aide, médicale et professionnelle. C’est très fashion de parler santé mentale de toute façon, donc je surfe sur la tendance. Je peux désormais nonchalamment mentionner « ma thérapeute », et faire de l’introspection pour laquelle je paie (contrairement à toute mon introspection gratuite avec mes chiens dans les champs).

Du coup, pour m’aider dans tout ça, j’ai adopté un nouveau chien (l’ancien est défectueux, enfin je veux dire vieux, et il ne veut plus trop courir les prairies et les forêts pour ma santé mentale et physique, l’égoïste), et je me suis mise à l’aquarelle.

J’avais déjà fait quelques tentatives, en 2015 et lors d’un confinement ou un autre, mais même si j’avais beaucoup apprécié l’expérience, je n’avais réussi à intégrer cette nouvelle activité dans mon quotidien, loin s’en faut, et c’est resté au stade de « un jour, j’aimerais bien me mettre sérieusement à la broderie/l’aquarelle/le banjo/la méditation/la corde à sauter/le jardinage/insérer la mention qui va bien ».
Mais là, j’avais du temps, plus de travail, beaucoup trop de chaos dans mon esprit, et une (autre) thérapeute a recommandé des activités créatives et du temps dans la nature. J’ai obéi. Et je n’ai plus arrêté finalement.

Je fais donc de l’aquarelle depuis un peu plus d’un an, et de plus en plus. J’ai fait 2-3 formations en ligne, et surtout, je pratique régulièrement. Ben vous savez quoi? Les profs ont raison quand ils disent qu’il faut pratiquer un truc pour progresser. Je suis bien placée pour le savoir, je suis de la partie, après tout. Je progresse, je ne trouve plus systématiquement ce que je fais TROP MOCHE, et j’y prends du plaisir, un plaisir qui vide l’esprit, et permet d’atteindre ce truc incroyable, l’état de flow.

J’aquarelle seule, ou avec des amies, certaines avec qui nous avons constitué un mini groupe les lundi soirs, ou encore avec ma voisine, qui n’aquarelle pas, mais peint avec d’autres média (c’est une VRAIE ARTISTE, elle). On peint tellement souvent ensemble, elle et moi, qu’elle m’a proposé de l’accompagner lors de sa prochaine expo-vente, dans le cadre du Festival Picardie ForEver. J’ai décidé de ne pas réfléchir, ne pas écouter la voix de mon syndrome d’imposteur, et dire oui, vite, et me lancer.

Je suis donc allée proposer mes aquarelles au chaland le week-end dernier, lors de l’Escale du Festival, qui avait lieu au bord de l’eau, il faisait beau, y avait plein de chiens et d’enfants qui couraient partout, de la musique, des artistes incroyables, des gens souriants, des frites molles et des énormes coussins fabriqués à partir de toiles de parachutes et de barquettes de poissonnerie en polystyrène, un sauna mobile et c’était chouette. Y avait aussi plein de gens qui ont trouvé mes petites aquarelles pas si mal finalement, même qu’ils en ont acheté. Bon, soyons clairs, je ne vais pas démissionner de mon job tout de suite (mes gosses ont bouffé les bénéfices de toute façon). Mais c’était un joli moment, hors de ma vie « normale », même si je ne sais plus trop ce que c’est, cette vie normale.

Ça m’a sortie de ma zone de confort, mais également donné envie de faire ça de temps en temps, donc je vais probablement en refaire, parfois, lorsque les conditions me conviennent. Et en attendant, je garde l’envie furieuse de peindre, mais aussi d’écrire. Je vais tâcher d’intégrer ces envies à mon rythme de travail et de vie, ce qui n’est pas forcément évident lorsqu’on travaille, élève des petites personnes, et qu’on a de nombreux centres d’intérêts assez chronophages. Mais j’y crois! J’ouvre donc les paris, à quand mon prochain post?!

J’ai donc décidé de mener l’enquête, et étudier les différences entre mon expérience de Noël, qui est un moment privilégié, une parenthèse de joie, et l’expérience des gens qui disent Rho putain fais chier c’est bientôt Noël.
J’ai remarqué dès le démarrage de mon enquête que les Rho putain fais chier c’est bientôt Noël (que nous allons appeler les RPFCCBN, pour les besoins narratifs de cet article), dans l’ensemble, sont Français. Ceux qui vivent leur meilleure vie en décembre, dans l’ensemble, sont Anglo-Saxons (c’est-à-dire, pour les gens qui ne suivent pas, au fond, je vous vois – des Américains, Britanniques, etc, mais aussi des Allemands, etc).

Alors, nous noterons dans un premier temps une forte corrélation entre le taux de râlitude globale, et l’absence de joie à Noël. Les Français, admettez que vous êtes des râleurs de compétition, et pas juste en fin d’année. Vous partez donc avec un sérieux handicap pour ce qui est de l’appréciation du moment présent (mais vous avez le camembert et l’élégance, ça compense un peu).

Mais finalement, ce qui ressort de mon étude, c’est principalement l’absence de Christmas Spirit. En effet, le Français moyen passe tout décembre à stresser, être assis dans sa voiture tous les soirs dans des embouteillages dans des zones industrielles peu réjouissantes,  à dépenser une fortune en objets et victuailles plus ou moins faciles à dégotter (coucou la grippe aviaire), pour arriver en total burnout, au frein à main, le 24 décembre au soir, et le 25 au plus tard c’est torché on n’en parle plus, on remet ça l’an prochain putain fais chier. On additionne 23 jours (au moins) de stress intense, de dépenses astronomiques, et tout ça pour un ou deux jours de plaisir, qu’on est finalement trop épuisé pour réussir à apprécier (sans même prendre en compte les oncles facho et les tantes alcooliques qui veulent savoir pourquoi vous n’êtes toujours pas marié.es/divorcé.e.s/enceinte/en train de changer de boulot/déménager/insérer la mention chiante de votre choix).

Mais dans les cultures anglo-saxonnes, Noël, ce n’est pas 1,5 jours, c’est au moins un mois. Et pendant ce mois, on décore, on chante, on partage. Selon les cultures, cela peut vouloir dire beaucoup beaucoup de Office Parties où on vomit du vin de basse qualité dans le placard à fournitures de bureau vers 1h du matin, ou alors des heures passées à essayer de fabriquer les saloperies d’étoiles en papier qui avaient l’air si simples sur Pinterest, ou aller beaucoup plus souvent que d’habitude à la messe (oui, j’ai pas dit que c’était forcément fun, hein). Ça peut aussi être passer du temps en famille, à écouter Mariah Carey (ou pas), traîner en pyjama en lisant des livres et en mangeant des chocolats, faire des repas aux chandelles, aller sur les marchés de Noël, BOIRE DU VIN CHAUD, bref, ce que vous aimez faire avec les gens que vous aimez.
Et ça, c’est quand même pas RPFCCBN, putain.

Racontez-moi, les gens, ce que vous en pensez. Noël, c’est chouette ou c’est RPFCCBN, chez vous? Vous avez des oncles facho? Des traditions spécifiques?

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